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第8章 发廊里的温柔与刁蛮（第2页）

晌午的阳光带着几分慵懒，斜斜地照在“靓点发廊”那块镶着廉价金边、落满灰尘的招牌上。玻璃门被推开时，门框顶上挂着的一个褪色塑料风铃发出几声有气无力的叮当响。

一股浓烈刺鼻、混杂着廉价染发剂、定型摩丝和劣质香水的气味，如同实质的浪潮，劈头盖脸地撞在费小极的脸上，呛得他差点背过气去。他强忍着皱鼻子的冲动，梗着脖子，努力摆出一副“老子是贵客”的派头，踏着光滑得能照出人影的瓷砖地面走了进去。

店里不大，几面镶着金边的巨大镜子墙让空间显得更加逼仄和光怪陆离。震耳欲聋的劲爆舞曲从墙角的劣质音响里喷薄而出，鼓点敲得人心慌。两个穿着紧身豹纹裤、头发染得五颜六色像开了染坊的托尼老师，正对着镜子扭着屁股，剪刀在指间花哨地翻转，对进来的费小极只是掀起眼皮懒懒地瞥了一眼，目光在他那身与这里格格不入的邋遢行头上一扫而过，便失去了兴趣，继续沉浸在自己的“艺术创作”和摇摆中。

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费小极心头那股刚被金钱撑起来的虚火，被这冷漠的眼神和喧嚣的环境浇灭了大半。妈的，狗眼看人低？老子包里有钱！

他正想发作，一个温温热热、带着点怯生生的声音在他旁边响起：“哥……哥，洗头吗？”

费小极扭头，撞进一双干净得像山泉水的眼睛里。

是个小姑娘，看着也就十七八岁的样子，瘦瘦小小的，穿着一件明显不合身的、洗得发白的粉色制服围裙，袖子挽到了胳膊肘，露出两截细细的、带着点劳作红痕的手腕。头发简单地梳在脑后挽成一个揪，脸蛋儿有点婴儿肥，透着乡下姑娘特有的红润，鼻尖上还沁着点细密的汗珠。她站在那里，像喧嚣浮华里一株刚冒出芽的小草，怯生生的，却又带着一股子天然的生命力。

这就是阿芳。

“啊？洗……洗！” 费小极愣了一下，到嘴边的骂声咽了回去，舌头有点打结。他被那双清澈的眼睛看得有点不自在，下意识地抬手想捋一把油腻的头发，伸到一半又觉得不妥，尴尬地放下。

“好的哥，这边请。” 阿芳腼腆地笑了笑，露出两颗小小的虎牙，侧身引着他往里走。她走路很轻，生怕踩死了蚂蚁似的，带起一点点淡淡的、像是干净肥皂水的味道，瞬间冲淡了四周那些刺鼻的化学气味。

费小极跟着她走到最里面一个相对安静点的洗头躺椅旁。躺椅的皮面有些开裂，露出里面发黄的海绵。

“哥，您躺好。” 阿芳的声音细细柔柔的，像羽毛拂过耳朵。她熟练地打开热水，用手腕内侧试了试水温，动作小心又专业。

费小极僵硬地躺下去，后颈枕在微凉的皮托上，浑身不自在。他这辈子，除了小时候老娘粗糙的手掌给他搓过头，还没这么“享受”过。尤其给他洗头的还是个……这么个清清爽爽的小姑娘。他紧张得手脚都不知道该往哪放，眼睛只能直勾勾地盯着天花板上那布满污渍、被水汽熏得模糊的灯泡。

温热的水流带着适度的压力，轻柔地冲淋在他的头顶。阿芳的手指纤细，但指腹带着一点点薄茧，力道却控制得极好。不像那些粗手粗脚的师傅，恨不得给你头皮搓下一层油泥。她的手指插入他油腻打绺的发丝间，轻轻揉搓着，带着一种温柔的耐心，一点点溶解着那些顽固的污垢和凝固的油渍。

泡沫渐渐丰富起来，带着一股廉价但清香的柠檬味。

“哥，这个水温还行吗？” 阿芳轻声问，声音被哗哗的水声冲淡了些，反而更显得柔和。

“行……挺好。” 费小极喉咙有点发干，闷声回答。他闭着眼，感受着那带着暖意的手指在头皮上温柔地画着圈，一缕缕顽固的油腻和污垢被耐心地揉开、带走。紧绷了一夜、甚至紧绷了不知道多少年的神经，在这温水的浸润和这双温柔小手的抚慰下，竟奇迹般地、一点点松弛下来。一种从未有过的、近乎疲惫的舒适感，像温水一样，慢慢包裹了他沉重的躯体。他身上那股子随时准备炸毛、准备斗争的无赖气，被这温水软化了棱角。