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第19集：薪火承脊（第1页）

题记

荒年生计迫如山，父负千钧走险关。

牛影驮霞归野径，柴薪压背过危峦。

碑亭望断云生路，稚子肩承月满鞍。

岁月雕弓痕入骨，誓将风雨换晴澜。

1963年的秋老虎，到了九月还没褪尽余威。离翁攥着课本往家跑时，裤脚卷起的尘土被夕阳染成金红，书包里的铅笔盒“哐当”响着，和远处传来的牛铃声撞在一起——那是父亲收工的信号。他脚步更快了，书包带勒得肩膀发疼也顾不上，心里只有一个念头：赶在父亲到碑亭子前，把那捆提前藏好的粗麻绳带上。

碑亭子是后山道上的老石亭，六根石柱被岁月磨得光滑，亭顶的瓦片缺了好几块，却仍是这陡峭山路上唯一能歇脚的地方。离翁跑到亭子里，从石柱后拖出麻绳，手指刚触到绳头，就被磨得发糙——这是父亲上次砍柴时断了的绳，他偷偷接好，藏在这里，就盼着能帮父亲多捆几根柴。

风里渐渐飘来松枝的气息，混着父亲粗重的喘息。离翁探出头，只见山道尽头，父亲的身影正慢慢挪动。他肩上的背篓比往常更沉，柴薪堆得像座小山头，几乎把父亲的身子都遮住了，只有两只穿着草鞋的脚，在石阶上艰难地往上挪。牛群跟在后面，老黄牛的铃铛“叮铃”响着，每响一声，父亲的脚步就顿一下，像是在借着铃声攒劲。

“爹！”离翁喊着冲下去，父亲闻声抬头，布满血丝的眼睛里闪过一丝惊喜，随即又皱起眉：“你咋来了？快回去写作业，这山路滑。”离翁没听话，跑到父亲身边，伸手就去解背篓的绳结：“我帮你扛两根，快些到家。”父亲想推开他，可刚一抬手，就被柴薪的重量压得晃了晃，离翁赶紧扶住背篓，指尖触到父亲的棉袄——后背早已被汗水浸透，贴在身上，像块湿抹布。

“听话，这柴沉。”父亲的声音有些沙哑，离翁却不管，从背篓侧面抽出两根最粗的松木柴，用麻绳捆在自己肩上。松木的树皮蹭得肩膀生疼，刚走两步，腿就开始打颤——这两根柴至少有三十斤，比他的书包重三倍还多。可他看着父亲佝偻的背影，咬了咬牙，把柴往肩上又勒了勒，跟在父亲身后往上走。

石阶上的青苔被夕阳晒得发干，却还是滑。父亲走得很慢，每一步都要把脚踩实，背篓里的柴薪时不时往下掉两根，离翁就赶紧捡起来，重新塞进背篓。走了没几阶，离翁的额头就开始冒汗，汗水顺着脸颊往下流，滴在石阶上，很快就被晒干，只留下一小圈深色的印子。他的肩膀越来越疼，像是有无数根细针在扎，可他不敢说，怕父亲不让他扛了。

到了碑亭子，父亲终于肯停下歇脚。他把背篓往石柱上一靠，重重地喘了口气，从怀里掏出个洋芋，递给离翁：“早上蒸的，还热着，你吃。”离翁接过洋芋，滚烫的温度透过粗布衣裳传过来，他掰了一半递给父亲：“爹，你也吃。”父亲摆摆手，转身去喂牛，离翁看着父亲的背影，突然发现，父亲的腰比去年更弯了，后脑勺也多了几根白发，在夕阳下格外显眼。

歇了没一会儿，父亲就重新扛起背篓。离翁也跟着站起来，肩上的柴薪更沉了，可他还是咬着牙，跟在父亲身后。下山的路更难走，父亲走在前面，时不时回头看他，见他走得稳，才放心往前挪。牛群跟在后面，老黄牛像是知道他们累了，走得格外慢，铃铛也响得轻了些。